Un día sobresale

De lo sonoro salen números,números moribundos y cifras con estiércol,rayos humedecidos y relámpagos sucios.De lo sonoro, creciendo, cuandola noche sale sola, como reciente viuda,como paloma o amapola o beso,y sus maravillosas estrellas se dilatan.En lo sonoro la luz se verifica:las vocales se inundan, el llanto cae en pétalos,un viento de sonido como una ola retumba,brilla y peces de frío y elástico la habitan.Peces en el sonido, lentos, agudos, húmedos,arqueadas masas de oro con gotas en la cola,tiburones de escama y espuma temblorosa,salmones azulados de congelados ojos.Herramientas que caen, carretas de legumbres,rumores de racimos aplastados,violines llenos de agua, detonaciones frescas,motores sumergidos y polvorienta sombra,fábricas, besos,botellas palpitantes,gargantas,en torno a mí la noche suena,el día, el mes, el tiempo,sonando como sacos de campanas mojadaso pavorosas bocas de sales quebradizas.Olas del mar, derrumbes,uñas, pasos del mar,arrolladas corrientes de animales deshechos,pitazos en la niebla roncadeciden los sonidos de la dulce auroradespertando en el mar abandonado.A lo sonoro el alma ruedacayendo desde sueños,rodeada aún por sus palomas negras,todavía forrada por sus trapos de ausencia.A lo sonoro el alma acudey sus bodas veloces celebra y precipita.Cáscaras del silencio, de azul turbio,como frascos de oscuras farmacias clausuradas,silencio envuelto en pelo,silencio galopando en caballos sin patasy máquinas dormidas, y velas sin atmósfera,y trenes de jazmín desalentado y cera,y agobiados buques llenos de sombras y sombreros.Desde el silencio sube el almacon rosas instantáneas,y en la mañana del día se desploma,y se ahoga de bruces en la luz que suena.Zapatos bruscos, bestias, utensilios,olas de gallos duros derramándose,relojes trabajando como estómagos secos,ruedas desenrollándose en rieles abatidos,y water-closets blancos despertandocon ojos de madera, como palomas tuertas,y sus gargantas anegadassuenan de pronto como cataratas.Ved cómo se levantan los párpados del mohoy se desencadena la cerradura rojay la guirnalda desarrolla sus asuntos,cosas que crecen,los puentes aplastados por los grandes tranvíasrechinan como camas con amores,la noche ha abierto sus puertas de piano:como un caballo el día corre en sus tribunales.De lo sonoro sale el díade aumento y grado,y también de violetas cortadas y cortinas,de extensiones, de sombra recién huyendoy gotas que del corazón del cielocaen como sangre celeste.

Autor: Pablo Neruda.